Cualquiera puede bloggear

Conjuntivitis

2007-01-19T10:10:00.000-03:00

Gotitas cada cuatro horas, molestia constante, párpado semicerrado estilo Chris Morena... no sabía que dependía tanto de mis ojos.

Tres veces nada

2007-01-08T08:31:00.000-03:00

Cumple hoy 60 añitos...

El snack reflexivo

2007-01-05T14:28:00.000-03:00

Al tiempo que perpetra la falsedad de negar el fin de la experiencia, el blog la expone cínicamente como verdad última, merced a sus plantillas más o menos estandarizadas, la ilusión del acceso irrestricto a la escritura y textos que de singular no tienen nada, incluido éste.

Vintage

2007-01-04T12:10:00.000-03:00

Norita in memoriam

2007-01-02T14:26:00.000-03:00

En el dominio de las cualidades eróticas parece tener lugar una transmutación de valores. Bajo el liberalismo, y casi hasta nuestros días, los hombres casados de la buena sociedad a los que sus esmeradamente educadas y correctas esposas poco podían ofrecerles solían hallar satisfacción con artistas, bohemias, muchachas dulces y cocottes. Con la racionalización de la sociedad ha desaparecido esa posibilidad de felicidad no reglamentada. ... Las únicas que aún pueden permitirse algo parecido al amor irracional son aquellas damas de las que los maridos se apartaban para irse a Maxim's. Mientras ellas siguen resultando a sus maridos, y por culpa suya, tan aburridas como sus madres, por lo menos son capaces de ofrecer a otros lo que a todas ellas les queda en reserva. La desde hace tiempo frígida libertina representa hoy el negocio; la correcta, la bien educada, la sexualidad impaciente y antirromántica. Al final, las damas de sociedad acceden a ser la honra de su deshonra en un momento en el que ya no hay ni sociedad ni damas.

Theodor Adorno, Minima Moralia.

Lo peor de todo

2006-12-26T15:12:00.000-03:00

no es creer que trabajar sea algo "natural" e "inevitable", sino encima tomarnos con soda que hasta el estado nos haga trabajar en lugares así. Cayó el muro, y nosotros retrocedimos hasta el capitalismo del siglo XIX.

¿Por qué será?

2006-12-22T11:26:00.000-03:00

¿Que después de unas cortas vacaciones se vuelve a los pequeños vicios?

Yo no me río nada

2006-09-04T00:04:00.000-03:00

Desde la muerte de Alberto Olmedo (o antes, quizás), se transformó en moneda corriente llorar la supuesta extinción del capocómico, sostén y emblema de la revista porteña. Frente a cada novedad, los usos periodísticos prescriben un recordatorio necrológico: los cómicos de hoy no son ni serán como los de ayer. Como suele ocurrir con los abundantes mitos funerarios de nuestra cultura nacional, la idea es por demás discutible ¿acaso el Casero de Cha Cha Cha no era superior al monótono, repetitivo y por momentos ominoso Sandrini?
Sin lugar a dudas; pero mal que nos pese, hay que aceptar que ciertos fenómenos, como el reciente desembarco del trío Midachi en la pantalla de Canal 13, promueven el lamento con bombos y platillos. Sketches débiles, improvisados en el peor sentido de la palabra, se suceden sin pausa (y sin prisa, por cierto) a lo largo de cada emisión, no pudiendo decirse que estén plagados de “chistes que no funcionan”, ya que para eso tendría que haber por lo menos un intento de chiste o cosa parecida; rudimentario, estertóreo, preadolescente, el humor del ciclo no merece siquiera el calificativo de sub-Sofovich.
Sería sencillo, entonces, traer a colación dos o tres ejemplos del ayer para confirmar que todo pasado fue mejor, pero al mismo tiempo totalmente erróneo, ya que si algo caracteriza a Midachi TV es una falta total y absoluta del más mínimo esfuerzo. Comparar esta estudiantina desganada, de taquito, confiada en dotes histriónicas harto discutibles, con cualquiera de los muchos que se han tomado y se toman el trabajo de la comedia en serio, resultaría un desatino. No es con Niní Marshall o Pepe Biondi que hay que medir a Midachi, ni siquiera con Jorge Porcel, sino con sus verdaderos pares: los actos escolares de fin de curso, los números vivos de los cruceros y las despedidas de soltero. Al igual que en ellos, abundan aquí el grito, la falta de timming, el insulto a guisa de nada (ni siquiera por el mero placer de ejercitar la puteada, como Alacrán), la parodia acrítica, el recurso a lo peor de la ideología (homofobia, sexismo, etc.) y los culos femeninos (tetas también vale).
Espantarse de todo esto sería una pacatería, peor aún, complicidad, ya que lo verdaderamente obsceno del producto no es su vulgaridad, sino la aberrante cantidad de dinero con que se busca tapar la falta total de ideas, de laburo y también, huelga decirlo, de producción (aunque los productores hoy lo olviden, el libro también es producción). Ochocientos metros cuadrados de estudio para ocupar con nada, miles y miles de watts para iluminar el vacío, decenas de invitados para servir de relleno, en este país son no sólo un despropósito, sino básicamente una total falta de respeto y solidaridad con el supuesto espectador, el mismo tipo de falta de respeto y solidaridad que Tinelli (productor de Midachi TV) exhibe con cada uno de los “soñadores” que cantan y bailan para salvar a su jurásico ShowMatch del naufragio que lo amenazó con justicia.
Y de nada sirven los 30 puntos de rating, esa medida hueca que tanto le gusta agitar a canales y productores para ahuyentar las críticas. Frente a semejante alarde de desprecio y cinismo, esas cifras nunca pueden indicar el reconocimiento del público, mucho menos su diversión, sino que se convierten en la demostración más clara y palmaria de la máquina social descarnada y violenta en que han convertido hoy a la televisión.

Este mes en Los inrockuptibles (editada).

Me dio como miedito

2006-08-24T11:38:00.000-03:00

Leer lo siguiente entre las normas de cierta universidad privada:

"En el ámbito de la Universidad no se permite ninguna clase de activismo político, partidista o ideológico, ni la constitución de agrupaciones estudiantiles sin aprobación previa de su normativa en el marco de las leyes vigentes".

eh... ¿no es un poquito fuerte esa norma en este país?

Bajtín da para cualquier cosa

2006-08-19T12:06:00.000-03:00

Pobre rusito, cuando ya teníamos las bolas por el piso de todos los usos (adecuados y no) de la familia "carnaval", "carnavalizar" y "carnavalización", aparece Daniel Tognetti en La Nación y se despacha con esto:

¿Por qué el programa se llama "Blog. Periodismo de autor"?
- El blog es un instrumento que tiene que ver con las nuevas tecnologías y que permite lo coral, lo polifónico y lo pluralista.

En fin. ¡Es tan linda la gente de la tele cuando intenta ser léida! La nota completa aquí, y la descubrí merced a Lake. Eso sí... ¿no les da un poquito de pavor saber que eso mismo lo podrían haber escuchado de cualquier ganso en un congreso?

Se confirmó la sospecha

2006-08-18T18:59:00.000-03:00

La margarina fue producida originalmente para engordar a los pavos, cuando lo que hizo, en realidad, fue matarlos. Las personas que habían puesto el dinero para la investigación quisieron recobrarlo, así que empezaron a pensar en una forma de hacerlo. Tenían una sustancia blanca que no tenía ningún atractivo como comestible, así que le añadieron el color amarillo para vendérselo a la gente en lugar de la manteca... ¿Qué tal ésa?... Ahora han sacado algunos nuevos sabores y texturas (bajo la denominacion de untable) para vender más a los incautos como nosotros.

Comparación entre manteca y margarina:
-Ambas tienen la misma cantidad de calorías.
-La manteca es ligeramente más alta en grasas saturadas: 8 gramos, comparada con los 5 gramos que
tiene la margarina.
-Comer margarina en vez de manteca puede aumentar en 53% el riesgo de enfermedades coronarias en las mujeres, de acuerdo con un estudio médico reciente de la Universidad de Harvard.
-Comer manteca aumenta la absorción de gran cantidad de nutrientes que se encuentran en otros alimentos.
-La manteca provee beneficios nutricionales propios mientras la margarina tiene sólo los que le hayan sido añadidos al fabricarla.
-La manteca sabe mucho mejor que la margarina y mejora el sabor de otros alimentos.
-La manteca ha existido durante siglos mientras que la margarina tiene menos de 100 años.

Ahora... sobre la margarina:
-Es muy alta en ácidos grasos trans. (Sí, ésos que recién ahora los científicos descubrieron que son
malísimos y los gobiernos comenzaron a prohibirlos).
-Triplica el riesgo de enfermedades coronarias.
-Aumenta el colesterol total y el LDL (el colesterol malo) y disminuye el HDL (el colesterol bueno).
-Aumenta cinco veces el riesgo de cáncer.
-Disminuye la calidad de la leche materna.
-Disminuye la reacción inmunológica del organismo.
-Disminuye la reacción a la insulina.

Y he aquí el factor más inquietante:
¡¡A la margarina le falta UNA MOLÉCULA para ser PLÁSTICO...!! Sólo este hecho es suficiente para evitar el uso de la margarina de por vida, y de cualquier otra cosa que sea hidrogenada (esto significa que se le añade hidrógeno, lo cual cambia la estructura molecular de las sustancias). Usted puede ensayar lo siguiente: Compre un poco de margarina y déjela en el garaje o en un sitio sombreado. Dentro de unos días notará dos cosas:
* No habrá moscas; ni siquiera esos molestos bichos se le acercarán (esto ya le debe decir a usted algo).
* No se pudre ni huele mal o diferente porque no tiene valor nutritivo; nada crece en ella. Ni siquiera los
diminutos microorganismos pueden crecer en ella.
¿Por qué? ¡¡Porque es casi plástico!!
¿Usted derretiría su Tupperware y lo untaría sobre una tostada?

No sé cuál será el grado de verdad de esto (llegó por mail, como tantas otras cosas), pero como buen partidario a ultranza de la manteca ME ENCANTA, sea verdad o mentira.

Cadena nacional

2006-08-17T10:08:00.000-03:00

Antes de dar inicio a esta perorata, por mor de la objetividad, debo reconocer que las bandas militares nunca gozaron de mi benepláctico. Me parecen duras, pesadas, inexactas y sutiles como Lía Crucet, amén de que la idea de un "músico militar" constituye, según mi humilde criterio, todo un oxímoron. Ahora bien... ¿qué fue lo de anoche, eh? Digo, yo puedo tolerar con sonrisa torcida que una banda atraviese el himno sin matices (a fin de cuenta, bastante feo es), pero cómo es posible que la banda de un país, transmitida por cadena nacional, suene tan pedorramente mal. Ya había sido suficiente con la Canción a San Martín "desafinando el tiempo y el compás" (Charly dixit), pero después los señores granaderos arremetieron contra la Marcha de San Lorenzo, y en el fondo podía escucharse a unos diez cantando a grito pelado, lejos del micrófono, como borrachos de feria. Fue vergonzoso, 100% actitud de la republiqueta bananera que somos cada vez más. ¿Para eso interrumpen la programación habitual? Digo... que esos bochornos los hagan cuando quieran, en el círculo militar y esas mierdas, pero por favor en privado, así no se entera nadie.

By the way, simplemente maravilloso lo de Ileana Calabró anoche en Cantando por un sueño, televisión purísima, de la buena.

Por Perú también pasó un tsunami

2006-08-16T10:17:00.000-03:00

Sí, tal como lo leen, y no es ninguna ironía respecto de la situación política actual o pasada del país hermano latinoamericano, ya sean las últimas elecciones, Fujimori o el anterior gobierno de Alan García. Cuestión que un día como hoy, en 1868, la ciudad de Arica (hoy perteneciente a Chile) fue devastada por el tsunami que siguió a un terremoto de escala 8.5. Entre ambos se las arreglaron para causar la muerte de 25.000 pobladores de Arica, y en total se supone que las cifras fatales llegaron a 70.000. Sin más preámbulos, dejémosle la palabra al oficial L.G. Billings, testigo presencial del siniestro:

La nube de polvo envolvía ya a Arica. Al mismo tiempo se elevaban a través de su impenetrable velo los gritos de socorro, el estruendo de las casas que se derrumbaban y la mezcla de los mil clamores que se producen durante una calamidad. Mientras tanto, nuestro barco se sacudía como tomado por una mano gigantesca. Después, la nube cruzó sobre nosotros.
A medida que el polvo se disipaba, nos frotábamos los ojos y mirábamos sin poder creer lo que veíamos en el sitio donde segundos antes se encontraba una ciudad feliz y próspera, diligente de actividad y vida, sólo veíamos ruinas entre las que se debatían los heridos menos graves de todos, los infortunados prisioneros de las ruinas de sus propias casas; gritos, aullidos de dolor y llamadas de auxilio rasgaban el aire, bajo un sol sin piedad que brillaba en el cielo sereno.
En tierra, los sobrevivientes atravesaban la playa y se apiñaban en el pequeño malecón, llamando a las tripulaciones de los barcos para que ayudadran a sacar a sus parientes de las confusas ruinas y transportarlos a la aparente seguridad de los barcos anclados. Esto era más de lo que podíamos soportar, así que de inmediato bajamos la lancha con trece hombres a bordo. Alcanzó la ribera y la tripulación desembarcó de inmediato, dejando solamente un marinero de guardia en la embarcación. Mientras tanto, abordo tratábamos de organizar un equipo armado de palas, hachas y zapapicos, cuando un rumor atrajo nuestra atención; al volver los ojos a tierra vimos con horror que el lugar en el que se encontraba el muelle lleno de seres humanos, había sido tragado en un instante por la repentina subida del mar, mientras que nuestro navío, flotando sobre la superficie, no lo había notado. Veíamos asimismo la lancha con sus tripulantes arrastrados por la irresistible ola hacia el alto acantilado vertical del Morro, en donde desaparecieron entre la espuma formada por la ola al romper sobre las rocas.
En ese mismo momento se produjo una nueva sacudida sísmica, acompañada en la ribera de un terrible rugido que duró algunos minutos. Vimos nuevamente ondular la tierra, moverse de izquierda a derecha, y esta vez el mar se retiró hasta hacernos encallar y descubrir el fondo del océano, mostrando a nuestros ojos lo que jamás se había visto: peces que se debatían entre las rocas y monstruos marinos embarrancados. Las embarcaciones de casco redondo rodaban sobre sus costados, mientras que nuestro Wateree se posó sobre el fondo plano. Cuando volvió el mar, no como una ola sino más bien como una enorme marea, hizo rodar a nuestras infortunadas naves compañeras con la quilla arriba del mástil, mientras que el Wateree se levantó ileso sobre las agitadas aguas.
Los últimos rayos del sol iluminaban los Andes cuando vimos con horror que las tumbas, sobre la pendiente de la montaña de arena, en la que los hombres de la antigüedad enterraron a sus muertos, se habían abierto, y, colocadas en filas concéntricas, como en un anfiteatro, las momias de los aborígenes muertos aparecían de nuevo a la superficie. Habían sido enterradas sentadas frente al mar. Estaban sorprendentemente conservadas gracias al salitre que impregnaba el suelo; las violentas sacudidas que habían disgregado esa tierra seca y desértica descubrían una espantosa ciudad de muertos, enterrados hacía largo tiempo.
La noche había caído hacía largo tiempo cuando el vigía gritó sobre el puente para anunciar que una ola gigantesca se aproximaba. Escrutando la oscuridad percibimos primero una débil línea fosforescente que, como un extraño espejismo, parecía subir cada vez más hacia el cielo; su cresta, coronada por la lúgubre luz de un resplandor fosforescente, revelaba siniestras masas de agua negra que se agitaban por debajo de ella. Anunciándose con el estruendo de miles de truenos que rugían al unísono, el maremoto que temíamos desde hacía horas había llegado finalmente.
De todos los horrores, éste parecía ser el peor. Encadenados al fondo, incapaces de escapar, habiendo tomado todas las precauciones humanamente posibles, no podíamos más que ver llegar la monstruosa ola, sin siquiera el sostén moral de poder hacer algo, ni la esperanza de que el navío pudiese pasar a través de la masa de agua que avanzaba para destrozarnos. Lo único que nos quedaba era sujetarnos a los barandales y esperar la catástrofe.
En medio de un estruendo aterrador, nuestro barco fue tragado, enterrado bajo una masa semilíquida, semisólida de arena y agua. Permanecimos sumergidos faltándonos el aire durante una eternidad; después, con un gemido de toda su armazón, nuestro sólido Wateree se abrió un camino hacia la superficie con su jadeante tripulación sujeta aún de sus barandillas. Algunos hombres estaban gravemente heridos; ninguno había muerto, no faltaba nadie. Había sido un milagro en el que, a pesar del tiempo transcurrido desde entonces, me es difícil creer.

Nota: la señalética de este post, muy lisérgica, es totalmente real, y pertenece a la Armada de Chile.

Y hablando de la Madonna

2006-08-16T10:02:00.000-03:00

Sí, nació hoy.

Un desastre

2006-08-15T11:09:00.000-03:00

El primer episodio de Casados con hijos 2 pareció un programa destinado a certificar aquello de que "segundas partes nunca fueron buenas". ¿Quién fue el hijo de puta que escribió esa porquería? Sin ser ninguna maravilla, durante la temporada anterior los libros habían funcionado discretamente, con Érica Rivas a la cabeza y un Francella que recuperó cierto prestigio como actor. Hasta los Lopilato estaban bien. Lo único insoportable, es cierto, era Florencia Peña, recargada de morisquetas y mohines, como una nena a la que le dieron un papel en una obrita de secundario. ¡Pero lo de anoche...! ¿A quién se le ocurre volver con ese libreto de mierda, terriblemente flojo, carente de estructura y que obligó a los actores a tirar letra sentados durante media hora? Si algo interesante tenía CCH en su primera temporada era la apuesta por la comedia como ficción, dejando de lado el tono clásicamente argentino de la sucesión de chistes hilvanados por el "capocómico" de revista. Lo de anoche no fue más que eso, y estuvo a la altura de la peor entrega de ese bochorno de canal 9 llamado Palermo Hollywood Hotel. A sus guionistas le decimos: "chicos, vuelvan a copiar el original, que los actores sabrán como adaptarlo, y no intenten inventar ustedes una mínima situación, porque por lo visto no les da ni para escribir un sketch para el Yo sé de Feliz Domingo". ¿Cómo es posible que lo único que se les haya ocurrido es copiar la anécdota de un comercial de televisores (aquel del señor que recibía por error el plasma de su vecino y después no se lo quería devolver)? En fin... otra prueba de que la televisión argentina no es ni siquiera cínica, calculadora o mercenaria, sino mera y simplemente chata, provinciana e improvisada.

Hoy se festeja la subida de la gorda

2006-08-15T10:39:00.000-03:00

¡Otra que alfombra roja y limo blanca!

Viejo

2006-08-13T12:13:00.000-03:00

Al fin, después de tanto anuncio, comenzó Latin American Idol, versión latina de ese remozado Si lo sabe cante que con tanto éxito –y acierto, hay que decirlo– producen los norteamericanos hace ya cinco años. El formato es sencillo: hay concursantes que cantan, un jurado con un juez malo, un público que decide y un conductor ameno. ¿Cómo son las cosas en su versión española? Bueno, en principio hay que decir que sí, que los concursantes –por lo que pudo verse hasta ahora– cantan (algo de lo que no pueden envanecerse émulos locales como Operación triunfo y Escalera a la fama, donde el nivel pocas veces supera el amateurismo de bar). De allí en más, todo va al descenso: la edición es mucho menos afilada, los jurados no entendieron que están ahí para hacer personajes (uno de ellos es Jon Secada, por dios, con un entretejido que envidiaría Soldán) y el par de conductores (en particular Monchi Balestra, crédito local) carecen de la simpatía, la gracia, la frescura, la espontaneidad, el ritmo y hasta la capacidad de decir chistes guionados de Ryan Seacrest. Se deja ver, sí, pero difícilmente este equipo sepa repetir la mística del original.

Guillermo Andino grammaticus

2006-08-11T13:59:00.000-03:00

"Y digame... ¿hubo algún tipo de abuso contra su hija desde lo físico?"

"Bueno, suponemos que su hija va a necesitar ahora tratamiento no sólo desde lo físico sino también desde lo psicológico."

Parece que Guillermito necesita asesoramiento "desde" lo gramatical.

extra extra

2006-08-11T12:01:00.000-03:00

Ante las últimas novedades, el subcomandante Tote marcha a Cuba a entrevistarse en privado con Fidel.

I need a hero

2006-08-05T14:51:00.000-03:00

Museo de grasa

2006-08-04T11:35:00.000-03:00

En el principio fue un gamulán, uno que cinco años atrás comprara usado en la patagonia Santiago Turienzo, haciéndolo participar luego de unas 400 sesiones fotográficas. Así contada, la propuesta de El gamulán. Una historia de vida resulta seductora, pero aunque el prólogo hable del desgaste, este proceso no llega siquiera a insinuarse; la historia del objeto queda, en realidad, fuera de cámara.
Más allá de esto, no hay modo de describir esta publicación, por el simple motivo de que reúne de todo un poco, falta de criterio de organización a la que se suma, también, la de una mirada. A poco de hojearla, queda en claro que no hay un autor (debe ser el primer libro de fotografía donde un tercero firma el “retoque fotográfico”): los conceptos de iluminación, encuadre y composición carecen de continuidad, repitiéndose por otra parte los más comunes de la industria publicitaria. Y he allí lo interesante.
Ocurre que Turienzo es jefe de fotografía de la revista Gente, y a diferencia de colegas ilustres como Leibovitz o Avedon, de telúricos como Herbstein incluso, lo que nos ofrece no es una mirada propia, sino el concepto fotográfico de Gente al desnudo, lo que equivale a decir un compendio de la iconografía de la industria cultural argentina, un pequeño aleph de nuestro imaginario publicitario y de prensa. (De hecho, es evidente que gran parte de las fotos provienen de sesiones realizadas para la revista, que están hechas, literalmente, con sus restos).
Como indica la contratapa, estamos ante un documento fotográfico. No es el primero; en 1999, Gente publicó Susana Giménez. Retrato íntimo de su vida (hoy en las librerías de Corrientes), colección de fotos que reconstruye la historia de la imagen comercial en la Agentina desde los setenta hasta el fin de siglo. Más allá de su valor como objeto trash, en un país donde la atención dedicada a la historia gráfica es prácticamente nula, este libro debe ser uno de los pocos archivos fundamentales a los que puede recurrirse para entender cómo nuestro país imaginó y publicitó el glamour a lo largo de tres décadas.
En El gamulán, el interés no está puesto en el avance histórico sino en un período preciso: 2000-2005, es decir, la cultura masiva bajo la Alianza, su caída y la subsiguiente reorganización. Y de lo primero que hablan sus fotos es de un fuerte aislamiento: en ningún caso (como sí antes de los noventa) tienen un contexto fuertemente determinado. Celebridades –de Laport a Kuitka, sin que falten Mirtha y Susana–, modelos –sobre todo mujeres, pero también algún que otro hombre, entre los que se cuenta un Faena inusitadamente gordo–, deportistas y empresarios posan siempre en la nada abstracta del estudio o en imprecisas locaciones naturales (playa, campo, montaña). La historia del gamulán transcurre en un espacio indeterminado y sin historia, con la sola excepción de una fotografía cuyo epígrafe (porque no llevan título sino epígrafe) indica “02/02/2002 en el Hotel Tulip de la capital holandesa, horas antes del casamiento de Máxima Zorreguieta con el príncipe heredero, Guillermo”.
Paseo sin historia (salvo de hadas) que comienza irónicamente con una toma en el “caribe dominicano”, singular eufemismo para denominar uno de los principales destinos turísticos pre-devaluación: Punta Cana. Únicamente en estos casos donde predomina cierto atractivo turístico, el aislamiento cede terreno a mínimas notas de color local. Del mismo modo, los desconocidos sólo ingresan a este universo ligeramente difuso, brillante, donde -abundan los marrones y anaranjados y el azul, de no ser del cielo, habrá de volverse violeta, en clave rigurosamente etnográfica: niños mapuches, vendedores nigerianos, maorí domador de tiburones. Y también reducida a estereotipo habrá de encontrar su lugar allí “la Argentina”, vago compendio de gauchos y estancias con la remanida impronta de almanaque que Aldo Sessa supiera convertir en marca registrada.
Lo que estas fotos vienen a revelar, en toda su cruel frivolidad, no es el supuesto aislamiento del jet set, sino la falta de un quiebre entre la estética comercial de los noventa y nuestros días, como si más allá de la imposibilidad presente, el horizonte del placer estuviese aún conformado para un amplio sector de la población por el turismo internacional, la costa uruguaya y ese jugar a ser ricos y famosos en doce cuotas como la modelo que, tendida semidesnuda sobre la superficie que le toque, ofrece lo único que tiene al empresario de turno. No es accidental que Turienzo fotografíe a su propia familia con la misma estética que a las modelos y celebridades. No es accidental que haya una foto de Giordano antes de su desfile en Cataratas del Iguazú. No es accidental, a fin de cuentas, que una de las fotos más originales, la única quizá con valor estético, sea una muy pequeña tomada con flash, algo quemada, en que una productora de la revista luce con impertérrita vulgaridad el capote de marras en el free-shop de Cancún.

Sí, nació hoy

2006-08-03T10:18:00.000-03:00

Human Right

2006-08-01T10:56:00.000-03:00

Para el espectador de series, el invierno es una pesadilla: nada que hacer, mucho tiempo libre, frío afuera, cines y teatros inundados por niños y en la tele, su único refugio… nada, absolutamente nada. La temporada estadounidense lo condena al mid-season, en que sus canales favoritos sólo ofrecen repeticiones. Y no hablamos de los viejos clásicos, no, sino de lo mismo que ha estado viendo de marzo a junio, período en que ya le han asestado a traición algún que otro capítulo repetido.
En situación semejante, a nuestro pintoresco sujeto no le queda otra que aferrarse a lo poco que le tiran, vale decir los estrenos de julio. Tomemos por ejemplo la nueva programación de Warner: innecesarios (la vuelta de The Bachelorette y The Swan), gancheros pero aburridos (The L Word), prometedores y nada más (The New Adventures of Old Christine), sus estrenos de julio no son mucho más que el rezago de la programación estadounidense. Ejemplo privilegiado de ello, sin duda, es E-ring (jueves a las 21 hs.), anunciada por la señal con bombos y platillos.
Drama militar sobre el pentágono producido por Jerry Bruckheimer –convertido en el Aaron Spelling del suspenso merced a CSI, Without a Trace, Cold Case y Close to Home–, esta serie fue diseñada para competir ni más ni menos que contra la apabullante Lost. De más está decir que perdió por goleada. Al poco tiempo debió cambiar de horario, y luego de la emisión de su capítulo 15, en febrero, NBC decidió sacarla del aire. Los sobrantes serán liquidados allí a partir de este mes.
Viendo la serie, su destino se entiende perfectamente. En ella, Benjamin Bratt –cuyos trabajos más conocidos hasta la fecha son de segundón, en Miss Simpatía y Gatúbela– interpreta a un oficial del ejército que entra a trabajar en el Pentágono. El ineludible atractivo que representa Dennis Hooper como jefe no alcanza a compensar una serie cuyas tramas sólo apuntan a justificar la existencia de “operaciones especiales” (vale decir, intervenciones militares o de inteligencia que violan cualquier convenio, tratado o derecho internacional).
Lo único curioso, y no por bueno, es todo el trabajo puesto en hacer del protagonista un personaje humano, demasiado humano, que se preocupa casi en términos afectivos por sus pobres espías, al tiempo que tiene problemas de pareja. Nada nuevo para Bruckheimer. Dejando de lado la notable CSI, el resto de su producción viene abonando, con molesta perseverancia, la tesis de que la derecha es, definitivamente, humana. Quizá el mejor ejemplo sea Annabeth Chase, personaje protagónico de Close to home, una fiscal cuya casa exhibe orgullosa la bandera de Estados Unidos, es una madre y esposa ejemplar, pero no le tiembla la mano, ni se hace planteos de ningún tipo, a la hora de pedir la pena de muerte o exigir el máximo castigo para los malditos e inhumanos culpables.
A decir verdad, Bruckheimer no está solo. Lo mismo ocurre en Bones, Medium e incluso en una serie satírica de dibujos animados supuestamente crítica como American Dad!, donde los agentes de la CIA, si bien una manga de chiflados paranoicos que tienen en sus manos desmesurado poder de fuego, no pasan de ser padres de familia relativamente inocuos, unos Homero Simpson de las fuerzas. Lejos quedó la época de 24, cuando las medidas extremas sólo podían proponerse desde personajes extremos, al límite y relativamente deshumanizados. Hoy somos todos buena gente, la gente de la que tanto habla el noticiero, y la política no es más que un ámbito de diferencias menores, sobre el que conviene no discutir durante los almuerzos, ya que a fin de cuentas, eso no hace a lo que somos como personas.

Este mes en Los inrockuptibles.

Ten piedad, Señor

2006-07-28T14:58:00.000-03:00

Primero las langostas
Después el granizo

¡Y AHORA FELIPE COLOMBO VA A HACER DE KURT COBAIN EN EL TEATRO!

Piedad!
Piedad!

¿No era que la Ciudad Konex iba a ser un espacio "cultural"?

El jamón del sandwich

2006-07-28T10:21:00.000-03:00

Ocurrió el pasado miércoles. Debiendo ausentarme de mi domicilio, requerí un taxi a una de estas compañías telefónicas tan puestas en boga por el miedo y la inseguridad. Con tono firme (porque sino no escuchan) especifiqué a quien me atendió: "Fumador, por favor". La señorita accedió, así que me pareció inútil insistir.
Tras quince minutos de espera, el timbre anunció la llegada del móvil. Ascendí, intercambiamos saludos y le indiqué mi destino. No habrán pasado cinco minutos que sentí unas ganas imperiosas de encender un cigarrillo, entonces saqué de mi cartera de cuero ya envejecida mi querida boquilla.
"Señora, por favor, si puede no fume", fue el pedido del taxista. Reaccioné indignada. ¿No le habían dicho que mi solicitud había sido bastante clara, que quería un taxi fumador? "Sí", dijo bajando la vista avergonzado, "es que mi nena está muy enferma, y la tengo que operar de urgencia, por eso agarro todos los viajes que puedo... pero yo tengo asma, sino no le pediría".
El nudo en la garganta me hubiese arruinado cualquier placer, así que mientras volvía a guardar la boquilla (destrozando el cigarrillo que le había colocado) pensé que el pobre hombre tenía razón, sí. En las condiciones de explotación actuales, el trabajador debe avasallarlo todo para conseguir lo mínimo. Él pertenece al enorme grupo de los que no tienen.
¿Y yo?, me pregunté entonces. Yo soy de los que tienen, pero no tanto como aquellos que tienen la culpa de que quienes no tienen nada viva así. Pero mientras quienes sí tienen la culpa pueden viajar en sus autos con chofer, imponiendo sus reglas, yo que tengo, pero no tanto, debo viajar en taxi, padeciendo en carne propia una lucha entre mis inferiores y superiores. ¿Hasta cuando nosotros, que tenemos pero no tanto, deberemos pagar los platos rotos de una injusticia que no nos corresponde, bajando la cabeza ante la impertinente verdad indiscutible de los que nacieron para sufrir?

Beatroz Sarli (en revista vova)